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Edmund.Pevensie · Publicado: Sab Ene 20, 2007 1:28 pm **Asunto**: Re: ^O^

Están todas muy bien ^-^ Muy Feliz

.

LARGA VIDA AL REY EDMUND, EL JUSTO!!!!! Rey

[/quote]

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PollyPlummer · Publicado: Sab Ene 20, 2007 3:41 pm **Asunto**:

Mis poesías favoritas son Un arte, de Elizabeth Bishop, Para Entonces de Manuel Gutiérrez Nájera y Endymion de Keats. De Salinas me fascina esta:

A veces un no niega
más de lo que quería, se hace múltiple.
Se dice "no, no iré"
y se destejen infinitas tramas
tejidas por los síes lentamente,
se niegan las promesas que no nos hizo nadie
sino nosotros mismos, al oído.
Cada minuto breve rehusado,
- ¿era quince, eran treinta? -
se dilata en sin fines, se hace siglos,
y un "no, esta noche no"
puede negar la eternidad de noches,
la pura eternidad.
¡Que difícil saber adonde hiere
un no! Inocentemente
sale de labios puros, un no puro;
sin mancha ni querencia
de herir, va por el aire.
Pero el aire está lleno
de esperanzas en vuelo, las encuentra
y las traspasa por las alas tiernas
su inmensa fuerza ciega, sin querer
y las deja sin vida y va a clavarse
en ese techo azul que nos pintamos
y abre una grieta allí.
O allí rebota
y su herir acerado
vuelve camino atrás y le desgarra
el pecho, al mismo pecho que lo dijo.
Un no da miedo. Hay que dejarlo siempre
al borde de los labios y dudarlo.
O decirlo tan suavemente
que le llegue
al que no lo esperaba
con un sonar de "sí",
aunque no dijo sí quien lo decía.

Para Entonces
Manuel Gutiérrez Nájera

Quiero morir cuando decline el día,
en altamar y con la cara al cielo;
donde parezca un sueño la agonía
y el alma un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes,
ya con el viento y con el mar a solas,
más gritos y plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.
Morir cuando la luz triste retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven: antes de que destruya
el tiempo aleve la gentil corona,
cuando la vida dice aun "soy tuya"
aunque sepamos bien que nos traiciona.

Endymion
John Keats

Todo objeto bello es un eterno goce;
su encanto crece; jamás se disolverá en la nada,
sino que guardará para nosotros
un retiro de paz, y un sueño de inefables visiones,
y salud y un respirar tranquilo.
Por eso, cada mañana nos hacemos una cuerda de flores
para seguir atados a la tierra, no importa el desaliento
- y esa falta inhumana de seres que tengan nobles almas-
de los días sombríos, de las oscuras, espantosas sendas
hechas para nuestro extravío; sí, a pesar de todo,
alguna forma de belleza aparta
esas tinieblas que envuelven nuestro espíritu.
Y eso es el sol, la luna,
los viejos árboles o los tiernos arbustos
ofreciendo su generosa umbría a los mansos rebaños;
y los narcisos con su verdor jugoso, y los claros arroyos
que van creándose tachados de frescura contra el ardiente estío
y el matorral del bosque con su lluvia exquisita de silvestres rosales;
y es también el grandioso destino que imaginamos para los grandes
muertos,
y todas esas páginas que leímos o que hemos escuchado:
una fuente infinita de bebida inmortal
que emana hasta nosotros de la orilla del cielo.

Un arte
Elizabeth Bishop

No es difícil ser un maestro del arte de perder.
Son tantas las cosas que parecen contener la intención
de ser perdidas, que su pérdida no es ningún desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la confusión
que producen unas llaves perdidas, la hora malgastada.
No es difícil ser un maestro del arte de perder.

Entonces practica perder más, perder más rápido:
lugares y nombres, y adónde pensabas
ir de viaje. Nada de eso es un desastre.

Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! Tres
casas adoraba y la última, o penúltima, se ha ido.
No es difícil ser un maestro del arte de perder.

Perdí dos ciudades muy queridas. Y, aún más,
algunos reinos que poseía, dos ríos, un continente.
Los añoro, pero no fue ningún desastre.

- Incluso perderte a ti (la voz jocosa, un gesto
que adoro), no mentiría. Es evidente que no es
demasiado difícil ser un maestro del arte de perder
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre.

Original:
The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of this will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some reals I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

- Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

_________________

*Abrazo de koala-ornitorrinco*
-.-.-.-.-
εϊз» "El amor es una puerta que se abre hacia fuera"

"Only a fearless and determined heart will win a gold medal" Isabel Allende «εϊз

narnia_magic · Publicado: Lun Ene 29, 2007 6:26 pm **Asunto**:

esta es una poesia q me gusta mucho ....

NOCTURNO
(1984)

MOMENTO I

Y la música ardiendo, estallando,
araña es de cristal, o una bengala;
el limón sobre un vaso teñido de violeta,
vigilante; y el blanco pantalón,
que en medio de la noche resplandece,
arrogante y magnífico como un corcel de Uccello,
hasta la madrugada perseveran.

MOMENTO II

Y la larga experiencia —femineidad rapaz
del ojo— ha descifrado en cierta boca triste
o impaciente ademán, o en tráslucida cera
de una carne vencida, al tasador más alto.
Lentos dedos resbalan, por la cadena, un dije,
del escote el confín, yerta gota cayendo,
amenazando al torso que se ahueca.

MOMENTO III

Y ese instante: la puerta traspasada
que se cierra apresando,
y el peligro contiguo y el abrazo inminente
pues la luz ha prendido por sorpresa la estancia
y una ajena presencia, radiante entre las joyas,
devuelven las vitrinas.
Y quizás la belleza sea sólo desconcierto.

MOMENTO IV

Y después, las arrugadas sábanas
por entre las baldosas serpentean;
los cajones volcados, vacíos los estantes
y roto el estilete tras obstinado estupro.
Mas si él tuvo la fruta del verano
y la ilusión de amor casi duró una hora,
quién fue el depredador y qué lo más valioso.

SIEMPRE NOCTURNO

Cada noche implacable, cada noche,
la ginebra cimbrea visiones y deseos,
y un lamento de intolerable ansia
—dice llamarse música— exhausta se sucede.
Y el neón carmesí, cordoncillo enredado
en la pálida estrella de la aurora
sólo es sangre delgada. Despedida.anna rossetti

_________________
aun sin sentido , sin razon , nni pensamiento ... aun sin saber porq te amo o porq te pienso, pero se q existe y q eres mi sueño

rachel · Publicado: Jue Feb 15, 2007 10:49 pm **Asunto**:

Están todas muy hermosas!

Yo encontré ésta, que quiero compartir con ustedes.

EL REMORDIMIENTO

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simetrías porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado.
La sombra de haber sido desdichado.

Jorge Luis Borges

_________________
Las Cronicas de Narnia en Espanol

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“Si encuentro en mi deseos que nada en esta tierra puede satisfacer, la única explicación lógica es que fui hecho para otro mundo”. C.S.Lewis

sam melara · Publicado: Dom Jun 24, 2007 11:57 pm **Asunto**:

No se si ya habían posteado este... es de mis favoritos... Resulta que lo he andado en la cabeza (el ayote, ahahaha) toda la semana y si no lo disparo aqui, no me voy a dormir en paz:

Canción del pirata

José de Espronceda

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:

Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

_________________
Sam Melara: Peregrino Azul
Y de esa manera quiero andar por el mundo como una sorpresa maravillosa... Flotar tan ociosamente como un vilano de cardo y llegar de modo tan silencioso como la salida del Sol, sin que se me espere como no se espera el trueno, sin que se me recuerde como no se recuerda a la brisa que se disipa. No quiero que la gente me vea por adelantado como un bromista muy conocido. Quiero que mis dones, la muerte y la vida después de la muerte, lleguen vírgenes y violentos. Voy a ponerle una pistola en la cabeza al hombre moderno. Pero no la utilizaré para matarle... sólo para devolverle la vida.

El Hombre que fue Jueves
Blog dedicado a C.S. Lewis, G. K. Chesterton, J. R. R. Tolkien y mis pensamientos

Lily Pevensie · Publicado: Vie Jun 29, 2007 3:59 am **Asunto**: Hola!!!!!!!!!!!!!!!!

Bueno, pues a mi me encanta Jaime Sabines, y este es uno de los poemas que más me gustan. Y de hecho me gusta más "Me encanta Dios", pero últimamente he traído presente este.

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Besos Amor

_________________
El Amor es siempre la respuesta porque el Amor es lo único que existe.

[ Las Cronicas de Narnia en Espanol

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rachel · Publicado: Mar Nov 06, 2007 8:48 pm **Asunto**:

Quiero compartir con ustedes una poesía que me gusta mucho.

Desde hace rato que deseo compartirla.

Espero que les guste:

"Yo dibujo puentes
para que me encuentres:

Un puente de tela,
con mis acuarelas...

Un puente colgante,
con tiza brillante...
Puentes de madera,
con lápiz de cera...

Puentes levadizos,
plateados, cobrizos...

Puentes irrompibles,
de piedra, invisibles...
Y Tú...¡Quién creyera!
¡No los ves siquiera!

Hago cien, diez, uno...
¡No cruzas ninguno!

Más... como te quiero...
dibujo y espero.

¡Bellos, bellos puentes
para que me encuentres!"

Elsa Bornemann en "El libro de los chicos enamorados"

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“Si encuentro en mi deseos que nada en esta tierra puede satisfacer, la única explicación lógica es que fui hecho para otro mundo”. C.S.Lewis

rachel · Publicado: Jue Ene 10, 2008 8:20 pm **Asunto**:

Esta poesía de Francisco Luis Bernárdez (arg. 1900-1978) es muy peculiar para mí y quiero compartirla con ustedes.
Bueno, en realidad no me gustan todos los versos, y tampoco quiero compartirlos todos jeje. Risa tonta

Sólo voy a transcribir aquellos que más me gustan.
Pero además, deseo dedicarlos a dos personas muy especiales, a las que tengo el gusto de conocer hace tiempo, y que sé que por estas horas están disfrutando de la alegría del amor compartido.
En lo personal, algunos de estos versos no sólo me remiten al amor romántico, sino también al Amor así con mayúscula, a la necesidad del ser humano saciada en el Amor perfecto.

Sin más preámbulo, acá va:

ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre
justo de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente
a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel
en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza
que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la
carne se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la
razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera
que nos mira.
(…)
Es sorprender en unas manos ese calor de la
perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de
nuestra sombra está vencida.
(…)
Estar enamorado amigos es descubrir dónde se
juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de
un río que nos llama.
(…)
Es ocupar un territorio donde conviven los
perfumes y las armas.
(…)
Es confundir el sentimiento con una hoguera que
del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo
ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del
corazón y la distancia.
(…)
Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y
tiempo con dulzura.
Es no saber si son ajenas o si son propias las
lejanas amarguras.
(…)
Y es además, amigos míos, estar seguro de
tener las manos puras.

Bendiciones!

Muy Feliz

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ArAvIs tArKaEnA · Publicado: Lun Ene 26, 2009 11:37 am **Asunto**:

Hola, lindas poesías, a continuación voy a poneruna poesía que
la recité en 1º grado, es todo un clásico en mi País, Perú, aqui va:

“A COCACHOS APRENDÍ”

A cocachos aprendí
mi labor de colegial
en el Colegio Fiscal
del barrio donde nací.

Tener primaria completa
era raro en mi niñez
(nos sentábamos de a tres
en una sola carpeta).
Yo creo que la palmeta
la inventaron para mí,
de la vez que una rompí
me apodaron "mano´e fierro",
y por ser tan mataperro
a cocachos aprendí.

Juguetón de nacimiento,
por dedicarme al recreo
sacaba Diez en Aseo
y Once en Aprovechamiento.
De la Conducta ni cuento
pues, para colmo de mal
era mi voz general
"¡chócala pa la salida!"
dejando a veces perdida
mi labor de colegial.

¡Campeón en lingo y bolero!
¡Rey del trompo con huaraca!
¡Mago haciéndome "la vaca"
y en bolitas, el primero...!
En Aritmética, Cero.
En Geografía, igual.
Doce en examen oral,
Trece en examen escrito.
Si no me "soplan" repito
en el Colegio Fiscal.

Con esa nota mezquina
terminé mi Quinto al tranco,
tiré el guardapolvo blanco
(de costalitos de harina).
Y hoy, parado en una esquina
lloro el tiempo que perdí:
los otros niños de allí
alcanzaron nombre egregio.
Yo no aproveché el Colegio
del barrio donde nací...

Autor: Nicomedes Santa Cruz Gamarra

Saludos!*

P.D: Por si las dudas, yo no soy como el niño que narra (a través de Nicomedes) la poesía .

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